Le cas social... [2]

Chikara Azukiyo observait attentivement la rue du clan Kitto. Ses yeux parcouraient chaque détail avec une concentration intense. Une lueur de curiosité brillait dans son regard alors qu'il sondait les maisons alignées le long de la rue. Ses pupilles s'attardaient sur le symbole du clan Kitto au-dessus de chaque porte, témoignant d'une connexion profonde avec cet endroit. Des souvenirs passés se reflétaient dans ses yeux, évoquant une certaine nostalgie... Il venait de rendre visite à un ami, ancien camarade de Kitto Shinji. Le Chikara souhaitait en savoir un peu plus concernant les dernières enquêtes de l'ancien Hokage, sans pour autant trop s'investir...

Il ne tarda pas à croiser le regard d'un vieil homme qu'il ne connaissait que trop bien... Kitto Zakuro était un problème récurrent, un sénile reconnu au sein du village. Mais, pour une fois, il semblait étrangement énergétique et déterminé. L'ancien Hokage ne tarda pas à se placer devant ce dernier.


Son ton n'était pas particulièrement agréable.. Il n'avait jamais pu comprendre cette croyance étrange envers cette femme.


Intérieurement, il se rappela qu'il était peut-être un peu trop vieux dorénavant pour s'exprimer de la sorte...

Le vieil homme, arpenteur des rues de Konoha, semblait emporté par une tourmente intérieure, son esprit tiraillé entre la réalité et une vision insaisissable. Sa silhouette voûtée et ses pas précipitées trahissaient son agitation. Sous la brûlure du soleil, qui semblait accentuer sa détresse, il agitait ses bras dans une tentative désespérée de secouer ciel et ciel. Des mots, emportés par des spasmes, s'échappaient de ses lèvres, répétant inlassablement la même interrogation :



Ignorant les regards désapprobateurs de ceux qu'il croisait, le vieil homme refusait de se taire, parcourant les rues avec une fébrilité croissante. Cependant, même s'il ne s'interdisait pas d'interroger les passants, sa paranoïa le retenait d'engager une véritable conversation. Sa course effrénée ne semblait pas guidée par un objectif précis, se limitant à un circuit incessant autour du même pâté de maisons, un schéma répétitif qui aurait pu être attribué à la fatigue, si ce n'était pour la vivacité de son regard à chaque passage.

Ce n'est que l'intervention d'un inconnu qui brisa le cycle infernal de ses déambulations. Le vieil homme se figea, surpris d'entendre son propre nom, rarement prononcé par d'autres. Dans un mouvement brusque, il se retourne, scrutant avec suspicion le visage étranger qui lui faisait face.



Sa voix résonne d'une colère contenue, comme celle d'un prédateur cherchant sa proie. Sans attendre lui répondre, il s'approche d'un pas menaçant, son attitude exprimant une détermination farouche.

Azukiyo était presque rassuré, le fou semblait toujours fou. Ce dernier venait de l'agressait verbalement sans la moindre raison et son mouvement belliqueux n'aidait clairement pas à retenir le Chikara à faire le pire.


Le Chikara jouait le jeu... Ce n'était pas une si bonne idée, mais il était curieux de savoir ce que vieillard avait encore pu inventer.


Azukiyo s'était longtemps battu pour faire enfermer ce fou, mais le clan Kitto semblait le refuser ardemment. Pourtant, ce dernier était dangereux pour le village et il causait de nombreux maux à ce dernier. Il était temps d'en finir avec cette connerie sans nom et que vieux chnoque dépasse la limite à ne pas atteindre, celle suffisante pour rejoindre ses amis les fous.


Le corps d'Azukiyo était fatigué et il ne restait plus grand chose de chaire et de sang... Il était sûrement le seul dans un tel état encore capable de se mouvoir correctement.. Sa jambe de bois et sa prothèse n'étaient plus vraiment suffisantes pour lui permettre de combattre à 100%... Il n'atteignait plus que les 20% lors des beaux jours...

La rencontre entre ces deux individus aux esprits tourmentés aurait pu être qualifiée, avec un brin de provocation, de rencontre entre deux fous. L'un, fou par nature, l'autre, fou de défier la folie. Dans cette description où le terme "fou" revenait à foison, il était pour le moins difficile de ne pas reconnaître le caractère absurde de la situation.

Les ongles crasseux du vieillard, agitant frénétiquement dans sa tignasse emmêlée, se dressèrent soudainement dans une accusation muette envers celui qui avait osé le défier, dont le visage semblait s'être perdu dans les dédales de sa propre démence. Au lieu des jurons que l'on aurait pu attendre, un râle guttural, semblable à celui d'une bête aux abois, s'échappa de sa bouche repoussante.



Quelques badauds curieux se regardèrent, déconcertés, tandis qu'il s'affalait sur ses genoux, la détresse se peignant sur son visage ridé.



Bien qu'il ne reconnaisse pas le visage familier d'Azukyo, ses paroles paraissaient étrangement destinées à celui-ci, alimentant ainsi les théories farfelues sur les méandres de son esprit dérangé.



Déclara-t-il finalement avec une grandiloquence théâtrale, avant de cracher avec force un énorme mollard au visage d'Azukyo. Un geste aussi dégoûtant que prévisible, compte tenu de l'hygiène douteuse du vieillard. Mais après tout, qu'attendre d'autre d'un fou, sinon des actes aussi imprévisibles qu'irrationnels ?

Le crachat coulait lentement sur le visage de l'ancien Kage, il s'était bien évidemment laissé faire. Bien sûr, il aurait pu tenter une quelconque esquive, mais il voulait constater la folie consommant dans le regard du vieux.


Il dégaina lentement sa longue arme. Son sabre d'accoutume lui manquait énormément, mais Hikari en faisait sûrement bon usage. Tout en s'éloignant d'un pas et en pointant sa lame au niveau du menton du vieux fou, il ajouta :


Effectivement, les personnes autour étaient déjà en train de se réunir pour observer la scène et d'autres, étaient en train de chercher des policiers.


La folie était une variable que l'homme ne pouvait contrôler. La disparition de Kimino avait retardé l'enfermement de ce type... Un ninja, avec une santé mentale basculante, ne pouvait guère se balader ainsi dans Konoha.

Dans une posture toujours prostrée, le vieillard se relevait avec peine après avoir envoyé son projectile de salive, une méthode qui lui était singulière et qui constituait, il faut le reconnaître, son unique arsenal, bien modeste face à la lame qui le menaçait. Et bien que la crainte de la mort ne fasse pas partie du lexique de ce vieil excentrique, le sens du théâtre lui était familier. Se retrouver au centre de l'attention, entouré d'une foule, lui procurait une satisfaction particulière, même si ses interactions sociales étaient limitées. Alors, malgré la menace de la lame pointée vers lui, il s'exclama d'un rire diabolique :



Dans un geste de folie, il saisit fermement la lame. Un mince filet de sang s'échappa de sa prise, maculant le pavé de Konohajin. Malgré l'horreur de la scène, il ne faiblit pas. Les médicaments qu'il venait de prendre atténuaient la douleur, renforçant ainsi sa conviction loufoque qu'il ne tarda pas à partager avec son public.



Si la plupart de la foule, désormais rassemblée autour de l'affrontement, ne prêtait guère attention aux paroles du vieil homme, deux ou trois personnes étaient envahies par la perplexité, d'abord par des regards ébahis, puis par des chuchotements et des regards portés vers la main du vieillard serrant l'épée, d'où continuait de s'écouler un mince filet de sang.



Un nouveau rire incontrôlable secoua sa carcasse.



Un éclair de lucidité passa brièvement dans ses yeux, lui laissant le temps de conclure :

Ce vieillard était ridicule et inutile. Azukiyo n'en pouvait plus de devoir supporter les fous de ce village et il était plus que temps de brûler les idiots d'antan pour offrir une place aux jeunes de demain. D'une force certaine, il ramena l'arme vers lui pour la ranger dans ce fourreau.


Qu'imaginait-il ? Que les jeunes allaient rejoindre une idole dépassée ? Azukiyo avait pu confronter cette Prêtresse par le passé et tout ce qu'il avait pu voir, c'est que cette dernière n'était qu'une vulgaire illusionniste. Son corps ne fonctionnait pas comme par le passé et il n'était clairement pas l'homme qu'il avait pu être, mais il lui restait une croyance croissante ; les temps devaient changer.




Ses yeux se plongèrent dans ceux de Zakuro.


Au sein de l'Esprit du Kitto, une voix qu'il en connaissait que trop bien se fit entendre.

Si les vérités, malgré leur nuance, avaient pu heurter l’orgueil du vieil homme, l’exaltation et l’euphorie dans lesquelles il se trouvait semblaient constituer un rempart impénétrable. Il faut dire que le fou n’avait jamais connu une telle attention de la part d’un public aussi vaste. Cette admiration était si enivrante qu’elle annihilait jusqu’à la douleur. C’était d’autant plus bienvenu compte tenu de la main ensanglantée et des quelques centilitres de sang qui s’échappaient de lui, gouttant régulièrement sur le sol.



Son rire, un éclat de folie, se déchaîna, la tête et les longs cheveux gras rejetés en arrière. Ce rire, à peine plus qu'une imitation forcée, trahissait son fanatisme devenu si profond qu’il ne lui restait plus que des gestes et des mimiques d’un autre temps. C’était une vérité douloureuse, mais qui lui donna raison lorsqu’une voix familière, tout juste perceptible, murmura dans l’air entre les deux adversaires.



Sa main, tachée de sang, lâcha brusquement le sabre pour aller se presser contre son front, dans un geste empreint d’incrédulité, accentué par ses yeux écarquillés et son sourire béat. Jamais il n’avait ressenti une connexion aussi intense avec la prêtresse, ce lien mystique qu’il avait toujours cherché à atteindre et qui semblait aujourd’hui plus réel que jamais.

De cette rangée de dent cariée qui ne quittait plus son visage, il en oublia très vite la raison de sa déambule dans la rue. La prêtresse l'avait appelé, cela avait suffi pour donner sens à n'importe quel de ses actions. Davantage, lorsqu’une brise transporta son prénom jusqu’à ses oreilles, caressant ses sens comme un murmure divin, il faillit s’évanouir de joie. Et c’est effectivement ce qui se produisit : s’écroulant à genoux sous les regards ébahis de la foule, les mains jointes, il répéta tel un chant extatique :



Puis, dans un état de transe, il se redressa, bousculant les témoins médusés, et se mit à marmonner pour lui-même, ses paroles s’entrelassant avec son excitation frénétique. Il s’éloigna d’un pas précipité vers chez lui, l’esprit déjà entièrement tourné vers la préparation de son voyage imminent. Les ruines d'or... Automne... la vérité dans ses mains... Ces mots n'étaient pas tombés dans l'oreille d'un sourd... mais d'un fou.