L’homme s’était présenté, Uzumaki Kenshin, comme si ce nom devait suffire à l’apaiser, ou même la convaincre de baisser sa garde. Pourtant, rien dans son visage ne réveillait le moindre souvenir. Pas un fragment, pas une scène floue d’une époque passée à Konoha. Sayuri ne le suivit pas immédiatement. Il s’éloignait déjà, comme s’il était certain qu’elle allait le suivre. Ce genre d’assurance,
La petite Kuromoku s’approcha doucement du Kirishitan, ses pas à peine audibles sur le sol humide. Une odeur âcre de mousse et de pourriture flottait autour d’elle, comme un voile qu’elle traînait partout où elle allait. Sa main, rongée par les champignons qui, depuis des années, avaient lentement transformé sa peau en une écorce vivante, se leva avec lenteur. Elle posa cette main étrange, presque